Postales: Bares II

“Los pacientes se jactan de no ser los primeros esclavos del destino, ni los últimos (…) eso alivia en algo su infortunio”.
(Ricardo II, William Shakespeare)



Tórrida tarde de enero en Buenos Aires.

—Hablamos el sábado al medio día— dijo él y con un roce de sus labios sobre los de ella se despidió.

—¿Ves?, es como te digo… — gritaba minutos antes para que ella lo escuchara por encima del tráfico ensordecedor de la Av. Paseo Colón —Esta ciudad tiene todo para deprimirse.

Habían pasado las dos últimas horas hablando en un sofocante bar olvidado de la belleza.

Sentados uno frente al otro, personajes descarnados, estáticos, esperaban el abrazo que no llega.

Se debatían entre el dolor, el deseo, el abatimiento, “la humillación del vencido” —eso, fue lo que dijo el hombre—, y cargaban en sus pesadas mochilas anhelos, dulzuras, sudores, humedades perdidas que formaban una gran bola de angustia que atoraba la garganta, que paralizaba, que dolía tanto que ni siquiera dejaba llorar.

—No ves que no te puedo ni tocar— eso, fue lo que dijo la mujer.